Gorrilla vitalicio

Solo. Bufanda y guantes, compañeros mártires.

Su cabeza calva acusa todos los vientos, culpables quizá de los desvaríos que le secan los labios. Su mirada azul celeste no encuentra asideros en este mundo. He intentado que me viera muchas veces... , ¿qué tendrá en su cabeza que lo aleja a cada latido de la compañía de los hombres?

De un lado a otro, hablando el idioma de las mentes absueltas de cordura. Parece no temer la muerte, pues se lanza entre los coches sin recato. Alguna vez lo ví correr. Las suelas de goma gastadas hicieron un esfuerzo impropio de su edad por ganarse el pan de un día. Inesperado. Creo que es la palabra que lo define. Por eso me quedo mirándolo y mirándolo -algún día tendré un accidente...-, buscando su mirada bajo el frío , quizá con la ilusión de decirle-¡ah!, si me entendiera-, que acompaña cada día mis trayectos, que un día no lo ví; creí que no lo vería nunca más..., y ese día perdí un trozo de vida.

"La noche
es el don de Dios
a los ciegos"

He aquí la respuesta. A veces incluso yo me he preguntado por qué me gusta tanto la noche, por qué el fondo de mi blog es oscuro. Quizá sea porque en la noche sólo importa lo que se te hace presente, lo que busca encontrarse contigo... mientras "lo otro" guarda silencio. Un silencio sacro, respetuoso de los rituales del encuentro. Por eso a veces envidio a los ciegos y busco una noche de cercanas voces, de conocidos gestos. Ha resultado que este lugar insospechado, perdido entre los mares internáuticos me ofrece vuestras voces cálidas a pleno día.
Gracias y... perdón por silencio antepasado que la vida y sus excesos de realismo me habían impuesto.

PD: Ya podéis saludar a una Filóloga como corresponde:
Ave Philologa, litterae te salutant!!! (espero que esté bien declinado;)

Me recomendaron hace tiempo un poemario: El sueño oscuro, de Blanca Andreu-¿por qué tantos poemarios oscuros, versos a rastras?.


Publico uno que me gustó:


Débil llama del enebro, de qué está hecha,

blanca como la sangre de mi madre, certera

como llegar a puerto en medio de la oscuridad,

cuando el café en las bodegas se hincha

y cruje la madera con sus viejos huesos,

cuando el agua tantea pérdidas y ganancias,

cuando el velamen

—pendenciero, entre juramentos—

contra el viento levanta su alma.

Concesión al HAIKU

Pues sí, a pesar de mis reticencias por la moda Haikwaiana, no he podido evitar lanzarme en plancha a por mi primer haiku, allá va:

Noche cerrada.
La plaza espera vacía
la luna llena.

Tiempo Circular

Nunca quise creer en el tiempo circular.

A veces me he detenido a pensar cómo sería si se repitiesen las historias cíclicamente, si algo en mi vida es espejo de lo que otro ya realizó... No deja de ser terrible cuanto hermoso. Anhelo de algo eterno para lo que el tempus non fugat.

Recuerdo a Borges, remoto y esquivo, vagando en sus Ruinas circulares , y lo rechazo y envidio. El rechazo, porque nunca me cayó bien... y la envidia, porque no dejan de absorverme sus Ficciones. Pues fue hace unos días cuando tuvo lugar la tan esperada revelación.

Aún no llegaba a mi casa. La esquina como un cruce de vientos, y a lo lejos, una estatua o mimo en la calle. Subiendo una cuesta, con ademán de avanzar,... un pie. Luego otro pie, siempre contra el choque sólido del vendaval, buscando apoyos en el aire. Admirable luchador, volvía a intentarlo como la tortuga a la que desafió Aquiles, inalcanzable. Tan viejo, tan gris... Pero era breve el espacio recorrido y, apenas avanzaba, ya el viento lo había empujado otra vez atrás.
Sin embargo adelante.
Cuánto tiempo estuve contemplándole..., no lo sé. A cada paso un ciclo nuevo, volviendo a empezar como al principio, como al final.

Sé que venció aunque no lo ví. Doblé la esquina del realismo.

¡Oh, poetas y amantes de las letras! quedad invitados a este ciclo que se inaugura el próximo jueves y que promete

deleitarnos con alta poesía.

Vuestra asistencia será otro de los más grandes alicientes del ciclo. Gracias por ello.

Encuentro de gatos

Perdonad mi silencio...

Siglos de ocupaciones que hacen desear el sacro momento de la pluma como un espejismo de río en la garganta.

Elementos de la fauna. Así nos reconocimos, ya de lejos, y así nos aprobamos. Lomo oscuro él, criatura de la noche; yo abrigo de lana blanca; la otra cara.

Porque en noches de luna, bajo el oro de una copa, despierto a algo temido como una leyenda antigua y el alma se me escapa, amante de la luna, hacia la fauna salvaje. Porque la noche es para el amor, como el día para la belleza, y yo sólo sé ver la noche con ojos amantes, de gato que pasea su nostalgia entre los tejados.

Por eso aquella mañana, rabiosa de luz, al encontrarme su mirada negra y vertical, eterna y de un instante, volví a pasear mis sueños por largas calles, y mil y una preguntas mirando la luna..., mientras el sol proyectaba en el suelo una extensa sombra.